Tan tan. ¿Quién es? Es el Diablo

No cualquiera vive para leer su nombre en la primera plana de La Prensa. Y para leerlo con escepticismo, además. (“Karla […] quedó prensada dentro del vehículo.”) ¿Pero podría ahora mismo, sin temor al Infierno, asegurar que realmente no soy yo la hoy occisa? Debo tomar con tiento la pregunta. Quizá la muerte no sea diferente de esa oficina a la que a diario llevo a rastras mi cadáver. Al séptimo piso de ese edificio de quince círculos en el que, es probable, desde hace sexenios, compurgo ya la condena a la que me hizo acreedora el no estar abordo de un auto un sábado por la madrugada. ¿Quién podría asegurar que estoy viva? Yo no. Yo no. Yo no. El Diablo.